Joaquín había tenido un día duro en la estación de tránsito del ascensor espacial, un día infernal y, aunque tan solo habían pasado tres meses desde que fumara el segundo cigarrillo de su vida, decidió que necesitaba fumar –fumar ya– el tercero. Nervioso, con la frente empapada de sudor y el corazón palpitando salvajemente en el pecho, dejó atrás el complejo de aduanas, se acercó a la cabina de Tabacalera más cercana y ocupó su lugar en la cola, entre un joven y un anciano de ojos vidriosos cuyas manos habían quedado reducidas a dos muñones negros e informes. Cuando, tras cinco minutos de insoportable espera, llegó el turno de Joaquín, entró en la cabina y alzó una mano temblorosa en la que faltaban los dedos índice y pulgar. Con el anular eligió su marca favorita e introdujo el dedo corazón en el orificio de pago en el panel frontal.

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